Эхо недописанной книги

Живу, превращась уже в персонажа, Чья жизнь – недописанный том. Или, может быть, даже Лишь строчка истории, что вычеркнет кто-то однажды, Сказав безразлично: «Неважно». Я – эхо в главе, я – заглавие в книге, Которую не дописали. Мои силуэты, слова и интриги – Всё то, что легко потеряли. И в этом сюжете, где правят другие, Где я – только вымысел тени, Закончится мой экземпляр ностальгии В обычный, неписаный день. И автор, устав от чернил и бумаги, Отложит перо в полуночи. Мои непописаные шаги Застынут на вечном «попозже». И кто-то, листая чужие страницы, Пропустит мой бледный портрет, Ведь я – только сноска, чтоб мог заблудиться Читатель, идущий на свет.