0
Отзывов
0
Заказов выполнено
5
Работ в портфолио
6 месяцев
На Freelancium
Описание услуг
Люблю писать. Рассказы, стихи...
Портфолио
Мы, которых зовут свободойТам, в этом небе, такие звезды,
Что шепчут о вечном, о чем-то большом.
А здесь, на земле, лишь будни и грозы,
И жизнь пролетает под серым дождем.
С утра на работу, часов таки в восемь,
Опять суета и привычный маршрут.
Но мы этот морок сегодня отбросим,
Ведь нас, ебанутых, свободой зовут.
Безумным открыта дорога к планетам,
Не будем мы ждать наступления дня.
Разбить этот мир, словно хрупким предметом,
Ударить по клетке, свободу храня.
1Мы, которых зовут свободойТам, в этом небе, такие звезды,
Что шепчут о вечном, о чем-то большом.
А здесь, на земле, лишь будни и грозы,
И жизнь пролетает под серым дождем.
С утра на работу, часов таки в восемь,
Опять суета и привычный маршрут.
Но мы этот морок сегодня отбросим,
Ведь нас, ебанутых, свободой зовут.
Безумным открыта дорога к планетам,
Не будем мы ждать наступления дня.
Разбить этот мир, словно хрупким предметом,
Ударить по клетке, свободу храня.
1Жизнь одна, живи не глупоТам, в этом небе, такие звезды,
Что шепчут о вечном, о чем-то большом.
А здесь, на земле, лишь будни и грозы,
И жизнь пролетает под серым дождем.
С утра на работу, часов таки в восемь,
Опять суета и привычный маршрут.
Но мы этот морок сегодня отбросим,
Ведь нас, ебанутых, свободой зовут.
Безумным открыта дорога к планетам,
Не будем мы ждать наступления дня.
Разбить этот мир, словно хрупким предметом,
Ударить по клетке, свободу храня.Эхо недописанной книгиЖиву, превращась уже в персонажа,
Чья жизнь – недописанный том.
Или, может быть, даже
Лишь строчка истории, что вычеркнет кто-то однажды,
Сказав безразлично: «Неважно».
Я – эхо в главе, я – заглавие в книге,
Которую не дописали.
Мои силуэты, слова и интриги –
Всё то, что легко потеряли.
И в этом сюжете, где правят другие,
Где я – только вымысел тени,
Закончится мой экземпляр ностальгии
В обычный, неписаный день.
И автор, устав от чернил и бумаги,
Отложит перо в полуночи.
Мои непописаные шаги
Застынут на вечном «попозже».
И кто-то, листая чужие страницы,
Пропустит мой бледный портрет,
Ведь я – только сноска, чтоб мог заблудиться
Читатель, идущий на свет.
1Эхо недописанной книгиЖиву, превращась уже в персонажа,
Чья жизнь – недописанный том.
Или, может быть, даже
Лишь строчка истории, что вычеркнет кто-то однажды,
Сказав безразлично: «Неважно».
Я – эхо в главе, я – заглавие в книге,
Которую не дописали.
Мои силуэты, слова и интриги –
Всё то, что легко потеряли.
И в этом сюжете, где правят другие,
Где я – только вымысел тени,
Закончится мой экземпляр ностальгии
В обычный, неписаный день.
И автор, устав от чернил и бумаги,
Отложит перо в полуночи.
Мои непописаные шаги
Застынут на вечном «попозже».
И кто-то, листая чужие страницы,
Пропустит мой бледный портрет,
Ведь я – только сноска, чтоб мог заблудиться
Читатель, идущий на свет.
1Мы, которых зовут свободойТам, в этом небе, такие звезды,
Что шепчут о вечном, о чем-то большом.
А здесь, на земле, лишь будни и грозы,
И жизнь пролетает под серым дождем.
С утра на работу, часов таки в восемь,
Опять суета и привычный маршрут.
Но мы этот морок сегодня отбросим,
Ведь нас, ебанутых, свободой зовут.
Безумным открыта дорога к планетам,
Не будем мы ждать наступления дня.
Разбить этот мир, словно хрупким предметом,
Ударить по клетке, свободу храня.1Жизнь одна, живи не глупоТам, в этом небе, такие звезды,
Что шепчут о вечном, о чем-то большом.
А здесь, на земле, лишь будни и грозы,
И жизнь пролетает под серым дождем.
С утра на работу, часов таки в восемь,
Опять суета и привычный маршрут.
Но мы этот морок сегодня отбросим,
Ведь нас, ебанутых, свободой зовут.
Безумным открыта дорога к планетам,
Не будем мы ждать наступления дня.
Разбить этот мир, словно хрупким предметом,
Ударить по клетке, свободу храня.Эхо недописанной книгиЖиву, превращась уже в персонажа,
Чья жизнь – недописанный том.
Или, может быть, даже
Лишь строчка истории, что вычеркнет кто-то однажды,
Сказав безразлично: «Неважно».
Я – эхо в главе, я – заглавие в книге,
Которую не дописали.
Мои силуэты, слова и интриги –
Всё то, что легко потеряли.
И в этом сюжете, где правят другие,
Где я – только вымысел тени,
Закончится мой экземпляр ностальгии
В обычный, неписаный день.
И автор, устав от чернил и бумаги,
Отложит перо в полуночи.
Мои непописаные шаги
Застынут на вечном «попозже».
И кто-то, листая чужие страницы,
Пропустит мой бледный портрет,
Ведь я – только сноска, чтоб мог заблудиться
Читатель, идущий на свет.1Эхо недописанной книгиЖиву, превращась уже в персонажа,
Чья жизнь – недописанный том.
Или, может быть, даже
Лишь строчка истории, что вычеркнет кто-то однажды,
Сказав безразлично: «Неважно».
Я – эхо в главе, я – заглавие в книге,
Которую не дописали.
Мои силуэты, слова и интриги –
Всё то, что легко потеряли.
И в этом сюжете, где правят другие,
Где я – только вымысел тени,
Закончится мой экземпляр ностальгии
В обычный, неписаный день.
И автор, устав от чернил и бумаги,
Отложит перо в полуночи.
Мои непописаные шаги
Застынут на вечном «попозже».
И кто-то, листая чужие страницы,
Пропустит мой бледный портрет,
Ведь я – только сноска, чтоб мог заблудиться
Читатель, идущий на свет.Отзывы
Нет отзывов
Проекты
Нет проектов